Construir en piezas de lego

Lentamente se derrumban los escenarios
que construimos en piezas de lego y a tres manos.

Que caigan los muros pero no los recuerdos
de quienes se sentaron en una mesa,
temprano en la mañana,
desconocidos del quien y del dónde,
y ahora caminan ligeros
hacia el crepúsculo
donde todo
acaba.

Autorretrato

La chica caótica planea entre agujeros de gusano e inseguridades, toca el ukelele, y suele olvidarse de sí misma. En su vorágine interna, tiene claro que está rota, igual que todas las personas con las que tropezó y tropezará; porque la vida, nos rompe a todos.

Sueña en azul y en ocasiones, vuelve a echar otro vistazo a la estantería que tantas veces ha recorrido, rescatando viejos fascículos que hablan sobre aquellos que no morirán nunca. Lee a Albert Espinosa para arreglarse un poco por dentro, aunque a veces lo única capaz de arreglarla es una taza de té. O de café, depende del día; no es capaz de elegir entre dos cosas que le gustan tanto.

Ella es del tipo de persona a la que le sobran los miedos y le falta el quererse; el quererse y el creerse, en sí misma y en lo que la conforma. Hay instantes que desearía vivir una y otra vez y otros de los que sin embargo le costó un mundo ascender a la superficie y tomar oxígeno. Por culpa de esto último, la ansiedad aún le da la mano e intenta tomar las riendas de su vida. 

Irónicamente, es muy de querer demás; muy de darlo todo por quien le abraza sin fuerza y con dudas. Leiva es su plato de cuchara, en invierno y melancólica, y Santi Balmes su compañero en la batalla por sofocar el incendio.

La chica caótica es así, capaz de salvarse, a sí misma y al mundo entero. Venga lo que venga, pase lo que pase. 

Pero tú y yo

Odiar es fácil. Pero tú y yo

nunca fuimos algo fácil.

Algo, ya que nunca llegó a ser historia

pero que, sin embargo, sí supo hacer historia en este cuerpo,

pasando al futuro como el Desastre del 17.

Desastre porque de aquella tragedia salí rota y con los pedazos en las manos,

y ahora es un cuento para no dormir.

No dormirme porque sigo alerta

vigilante de que no te acerques y yo me tire
al vacío, suicida del querer y no ser querida.
Vacía como las venas de quien
acostumbra a sangrar,
culpa de las afiladas grietas de tus caricias.
Las grietas de quién esta roto,
y a su vez destinado a romper.

Odiarte sería lo fácil. Pero tú y yo,

no buceamos sobre corrientes en calma.

Pero tú y yo: ese es el problema.
Que siempre hay un pero que nos mantiene anclados.

Ojalá odiarte fuese fácil. Pero ni tu ni yo,
somos capaces de hacerlo fácil.

3:52

No te preocupes.

Lo intento, 

a pesar de mí.

Unas veces más,

y otras calada hasta los huesos.

Pero salgo adelante, 

o eso creo.

Porque aún sigo viva, 

o al menos sobrevivo. 

Y es que no hay peor tormenta

que la que se cuece en mis entrañas

y se sirve como almuerzo

para los monstruos que me habitan.

Ayer no salí de la cama.

Hoy tal vez entienda un poco mejor la meteorología. 

Aprender a apagarte

Después de tantas subidas y bajadas en esta montaña rusa que es mi estabilidad emocional, he terminado por comprender que siempre va a quedar un resquicio de ti en cada rincón de este cuerpo acostumbrado a la herida; así como también he aprendido a apagar la llama que en ocasiones retorna incendiaria, pues es la misma con la que me hiero una y otra vez.

24638723468

24638723468:
un número aleatorio.
La memoria anegada
y el conocimiento marchito.

Eso es lo que soy,
otro número más
anegado por las lágrimas
del estudiante agotado.

Abrazarse a un clavo ardiendo

Tengo la piel abrasada y el cuerpo habitado por quemaduras de décimo grado, de las que perforan hasta el alma.

Siempre abrazada al mismo clavo ardiendo.

Haciendo acrobacias sobre las llamas.